O cravo e a Rosa

Seu corpo deitado ao lado do meu.

Duas cores e dois rostos.

Seus e nossos. 

Corpos. 

Intenso, intensão. Tensão 

E os corpos se entrelaçam 

e a tal química explode.

Dois corpos cravados em cavo e rosa. 

Dois de um mais um. 

dois de doido. doído.

Sensação, Tração 

e o dia seguinte. 

Os olhos

E os olhos da moça piscavam em uma velocidade frenética.
Era para segurar o choro que iniciava sem numa pressa.
E o tentar conter e o precisar manter e o querer esvaziar.
Eram olhos e lágrimas em uma luta civil.
E as lágrimas unidas a todas forças psico-mecânicas do corpo.
Não vence! Mas, invade vagarosamente a barreira.
E a menina perde, envergando o corpo encostado a parede fria.
Seu corpo vai misturando-se ao chão e as lágrimas.
A menina derrotada quiçá nascerá novamente para outra batalha.
Suas lágrimas secaram.

Jujuba

A mocinha do vestido bonito, meio rodado e meio robusto, nunca soube o que era a jujuba de saquinho, aquela vendida em barraca de doces, no saquinho de geladinho. Ela perdeu essa parte da vida, porque seu vestido amarelo de listas rosa não passava pela avenida. Advertia a mãe: nada de rua! E seus olhos lacrimejando atravessavam milhares de metros e descansavam ao lado de Pedro, menino de olhos pretos, de pele preta, de calça preta e camisa verde clara. Lindo! Cabelo meio castanho escuro e tênis branco. Ele sempre comprava doces de montão e saia com muitas meninas. Ele era lindo. A mocinha do vestido bonito cresceu e foi comprar jujuba. E com cautela pediu todas coloridas, precisava aproveitar o tempo perdido. Com os olhos cheios de lágrimas com o sabor das frutas e um toque em seu ombro se virou e viu o Pedro. Lindo! - Me ajuda a atravessar a rua? Ele pediu sorrindo. E os olhos de Pedro não podiam ver as cores das jujubas. Ela ficou petrificada a frente do belo que nada via. Todo dia ele comprava jujuba de cores iguais e assim sabia a cor pelo gosto da vida. E desvendando-se foi descobrindo as cores que o movia. Sentimento. 

O rosto

O rosto de meu amor é lindo

Teu sorriso me encanta

Teu olhar as vezes fixo

Teu olhar as vezes trêmulos

Sem significados e cheio deles

O rosto de meu amor é meu

E meu rosto tem o seu

Refletimos com gestos

Sentido e sensitivos

O rosto de meu amor

É o rosto do meu amor

O som da canção certa

Pedido de casamento nas mãos.
Sensação de...
Coração e palpitação
numa arritimação 
as flores tomavam conta 
com seu cheiro de doçura e de contentamento,
seu dedos felizes tocavam as pétalas e as levava a sentir. 
e os olhos se fechavam a cada inalação do suave perfume
e os olhos se abriam a cada tentativa de captação de real
não acreditava que ali estava 
para ser feliz. 
Institucionalizadamente .
E era isso que queria
Oficializar o seu "eu" amador pelo "teu outro".
e sua felicidade chegava aos
olhos, narizes e peles mais diversas 
de quem se permitia 
naquele momento:
ver a felicidade de amor, deles.! 

.lo.dl.j.;çoaf

Perdida:

Impulso

Repulso

Solidão

Desejo

Vontade

Língua que manda em língua

E faz dessa língua minha morada indigna

Em maleáveis medos controlados pelo oposto de mim

E na impulsão do corpo, proponho uma arritmia de coração

De corpo e de pernas,

É... faz as pernas acelerarem e correrem

E lá estão os dois amados, um eu e outro ela:

grudados em tom de

Vontade

impulsionado pelo

desejo

repulsor da

solidão

:Achada

Mal olhar

A moça tinha os dedos soltos. Gostava de escrever textinhos no fundo do caderno de arame com capa rosa e folhas amareladas. Era sempre uma agonia sem fim, comia lápis, dizia a mãe. E toda semana ela voltava a dizer: mãe a pró disse que preciso de lápis. Mas a mãe acreditava: vai ser escritora. E assim seguiu a vida. Dias de chuva eram seus prediletos, não saia da cama e ficava escrevendo em quilos de papeis coloridos. Todos os temas ao seu amado, depois a sua amada e por fim de seus egoísmos. Aprendeu a escrever quando falou de si. A Rosalva passou em frente a sua casa. Parou. Olhou e mal olhou. A moça sentira um calafrio na ponta dos dedos que lhe cobriu o rosto e arrepiou todos os pêlos. Pegou o lápis e rodopiava o tubinho de madeira com grafite interno entre o indicador, o médio e o polegar, mas nada do lápis aprumar. Nem idéias tinha mais. E o olhar mal dado lhe fazia tremer. Lembrou quando escreveu de Romeu e de seu Carlos.  Eram dois versos imersos em lágrimas reais, as letras eram postas para secar no varau e logo se lembrou do coração escrito em letras garrafais para sua amada enxergar a distancias kilométricas do seu estar. Lembrou dos braços da ruiva e dos beijos das rosas, sempre espinhas, ainda assim lembrou do mal olhar que foi comido pela moça pelo fazer do encantar com palavras. O lápis aprumou e os lembrares se tornou sua oração. 

Essa coisa

Essa coisa de paixão 
surpreende o espírito 
e as dores do corpo transcendem a alma.

Supremacia de ilusões alojadas na caixa da cabeça 
de um específico mundo de sensações

Essa coisa de paixão foi feito para doer, 
porque dizem que paixão é fogo e queima.

Essa coisa de paixão eu sempre me resguardo 
e fujo 
e sem sair do lugar 
me entrego. 

As Flores

Subiu a ladeira e encontrou a casa de dona Rosa, onde vende flores. Pediu dois tipos, uma roxa e outra amarela, olho de pomba e margarida. Confidenciou que era presente e que nunca tinha dado a alguém, respirou e falou: -flores. Os dedos tremiam e os olhares transeuntes corava-lhe a face, desviava os olhos e tremia mais os dedos. A caminhada parecia ter aumentado e a ansiedade de chegar para presentear com flores os dois meses de namoro, com dois tipos de flores, por dois dias de dores era angustiante. A chegada e a ausência da “presentiada” a engolia em emoção e a sufocava de vontade. E a magia parecia acabar a cada passo desconfiada. “Para você!”, “estou com tanto sono”. E as flores, lá no fundo do carro, calaram-se em cor e vontade sufocada. Teus olhos fugiam e outras cenas ganharam destaque. Enfim, feliz dois meses.!

Sangue cortado

Tem um sangue que passa pela veia

Que pulsa as batidas da bomba central.

Tem um sangue sem mãe nem pai

Sem laços de familiaridade que bate nas veias do corpo humano

Meu corpo, de homem, meu corpo de carne.

Há um sangue que bate sobrepondo batidas

E ofegante faz em mim fuga

Há um sangue em devaneio constante

Alterado de ares, repassado por bombas, esfregado na cara.

Há um sangue que se julga importante.

Sangue que corre para o destino estancado.

Sangue inalterado que forma novas famílias de sangue

Sangue que marca o chão em gotas e laços.

Sangue por alguém derramado de dor exalado

Sentimos em nosso sangue. 
Sentimentos de sangue

Falar de quê?

Quer falar de amor?

Então, falemos.

Poemas agora

Flores à noite

Beijos em segundos

Cama em seguida

Fudeu e comeu

Partida!

È hora de ir!

Quer falar de amor?

Então, falemos.

Amo intensamente

Respiro teu oxigênio

Cuido e vivo

Esqueço o tempo por

beijos e beijos

Longos e demorados beijos.

Descubro teus segredos

Me torno mais que amiga

Continuo sem pressa

Me stresso e brigo.

Abraços longos, bem longos e

Beijos gostosos sem nada falar

Escuto teus olhos:

“Te amo”.

Poesia e seu gosto

Eu gosto de poesia...

Só não sei vivê-la

Tenho problemas com ela

Ela me consome e me fode

Me suga e foge.

Poesia malandra e sem sentido.

A poesia nem tenta ser minha amiga

Porque quando gosto dela

Eu a exponho para outros

Ela se irrita e some do mapa...

Eu a dividido e fico rasgada

... e perdida

Sem o menor sentido de vida...

E nem poesia.

Morango

Riscou um beijo no rosto

Era meu rosto

Era o seu beijo

Singelo e sem saber se sincero

Era um beijo que começava

E terminava muitas coisas

Era um erro e um acerto

Em uma jogada dupla e única

Era meu pedido

Era meu sentido                 

Era...


2009. Jan

Gestos

Sou moça de gestos
os vendo com preços variados
a cada pessoa e a cada verso
me vendo sem muito sarcasmo


Dos gestos populares 
vendo a um preço mais barato
dos outros requintados faço valores mais salgados


Um beijo e um abraço não passa de cortesia
Uma transa e um amasso é apenas alegoria


Quero ver quem melhor paga 
por um silêncio atordoado e por noites
em claro de febres, alheias, mal curadas 


Quem paga por gesto de amar sem ser amada 
de cada noite em madrugadas de frio e medo
por não ter nada mais que receio do viver


Quem melhor paga por uma abraço 
depois do almoço e antes do jantar, assim,
do nada. 


Carinhos sem compromisso de mais tarde 
fazer uma transa forçada por ser mulher
de cartório em carta passada.


Sou a moça dos gestos profundos
e faço dos passos e da dor meu espaço
de viver, e pago.
Pago bem pagado com gestos e sussurros
de um bem estar.

Oração

Para Erica Araujo

Peço em súplicas de egoísmos
ferrenho
do meu peito abandonado e dissolado por tua falta,
que voltes e retornes a seu posto matre de senhora majestosa.
Peço-te, senhora criatividade, 

seu regresso ao peito perdido, aos lábios sabidos, e aos dedos da poeta, 

dona de ti.

A saudade causada por tal ausência, infame, me come e

me suplementa em mais saudade ruidosa e roeidora,
de insuficiência e desejos completados apenas por ti.

Amarelas (confusão de vozes)

Trouxe a mão cheia de rosas.
Os espinhos a rasgou
Pensou na mulher que lhe esperava.
Estava ao encontro do amor.
Nunca amara ninguém, nem Amélia.
Resolveu desistir e continuou
O caminho estava ficando cada vez mais vermelho.
Se apaixonou com a cor das rosas que saiam de sua mão.
Entrou.
A porta fechada se abriu.
Ela saiu tão desesperada em cuidar de mim
Eu, ainda tentando lembrar onde estava
Dormir em teu colo e o sangue que escorria de minha mão era cuidado por ela.
Caminhei dois mundos pra vê-la
E quando vi, meu corpo gritou e minha alma fugiu de mim
Mas, era amor. O meu amor.
Era seu amor.
Era a pessoa que fingia ser
Que doeu minha dor em me ver.
Sufoquei em seu beijo.
E continuei a ti amar.

Assalto

Mínima janela de vidro

Olho no olho

Corpo escondido e confuso

Um traço de certeza e dois traços de medo

Era chave de cadeia

Ouvia, andava, balançava

Do som cada vez mais crescia o tilintar

Pânico no peito observado

Da janela de olho

Mão e maçaneta: Bastava girar

Girou

E entrou com rosas

Vermelhas rosas

Beijou a face

Sussurrou declarando o assalto

Despojada ou desposada

Despida

Enfim, roubada.

Há

Há um poema na ponta da língua que resiste em pular para este mundo de humanos.
Há uma ilusão na ponta da mente que resiste em chegar aqui neste antro
Há apenas um há, desse que usamos para existir
Há apenas um há, daqueles que usamos para rimar
Há apenas um senso, que não é meu, mas que me força estar aqui.
Há se apenas houvesse um A, para as coisas que ainda haverá de vingar.

Certa vez

Certa vez, conheci alguém e tudo passou a ser lindo.

Certo dia, esse alguém pediu que eu me afastasse

Certa hora, esse alguém disse adeus.

Eu, insólita, implorei rever e requerer

Mas, esse alguém já não gostava de mim

E esse alguém me prendeu descaradamente em sua mente.

Outra vez, prometi não mais querer esse alguém

E outro alguém tardou, porém chegou.

E partiu, 
e deixou outro alguém chegar que também partiu.

Certa noite, resolvi escrever estes versos

E nesta vez não há um alguém para perder

Apenas há os alguens que posso ter.

Palavras Bordadas

Sua possibilidade era limitada. Precisava de tintas ou de códigos binários.
Escrevera uma carta de amor para mim. Quando o vi, seus olhos pareciam vazios.

Lábios secos, mãos trêmulas e era magro. Grande e magro de pernas não muito finas. Porém, compridas, o que lhe aumentava o corpo. Sentei no banco da praça e esperei que chegasse a mim e ele vinha caminhando vagarosamente, não tão longe. O observava. Algo lhe preenchia as mãos, talvez alguma pasta ou papel. 

A Praça da Piedade enchia de gente por causa do horário. Quase 17horas, perto do horário de comer pãozinho de queijo. Ele chegou perto de mim, não disse uma só palavra, apenas abriu a pasta e tirou um cartão. Tomei entre meus dedos, era rosa de borda dourada. Li letra por letra. Sim! Letra por letra para saborear o sentimento que ali estava expresso e misturado, como aqueles cafés deliciosos que acompanhavam bolinhos. 
Lágrimas brotaram de meus olhos. Ele era jovem de alma velha, era homem de corpo jovem, era feio de mente comestível. Era escandaloso de delicioso, era tão humano que eu duvidava. Apenas olhei para ele e pedi, pondo meu dedo indicador em seus lábios de leve, que nada falasse. Ele assim o fez, pois não sabe falar por palavras faladas. Apenas escritas, desenhadas, bordadas cuidadosamente. 
Sem limitar, sem impedir-me de nada. Entrelaçou seus dedos magros e compridos aos meus dedos magros e também compridos. Um calafrio na espinha. Beijou-me a face levantou-se me levantando, nos levantamos. E assim, ele me levou sem nada falar nem nunca falar. Apenas sentindo as palavras escritas, bordadas e desenhadas.

Em tom "soul"

Um som azul 

tomou conta de ti,

Plácida e translusente 

ficastes ao meu lado

Eu, pálida e feliz, me resumia 

em fragmentos possíveis 

de ser formulada por você.

Uma nostalgia sem tamanho 

me engolia e você,

mais perto de mim ficava.

Tua risada de lado 

e tuas palavras 

de fato me faziam falta.

Me dei conta 

de tua presença ausente 

de meus ilusórios 

espaços demarcados

E daí percebi que 

nem sei se você está viva.

nem sei por onde você anda.

E o teu som azul 

tocou em mim 

azulando-me completamente.

Corpo

Sensibilidade toca meus olhos

Ringe meus dentes e esfria meu lábio superior

Meus dedos esquentam a partir do sentir

Sensibilidade sensitiva da alma

Estronda minha voz e ecoa meu ranger

Eriça os pêlos de meus braços em te ver

Sensibilidade saliva minha boca

Me encontro meio solta como um bailar

Meu nariz resfriado por tanto cheirar

Sensibilidade me transporta por terras

Me encolhe as sobrancelhas e surda meus ouvidos

Recorta minhas frases em palavras

Curtas e sem sentido.

Sensível. 

Em um escuro blu(e)

Gosto de ficar pendurada no telefone

Mesmo sem nada falar. Gosto de ficar lá, sorrindo de um lado.

Às vezes te ouvindo, às vezes de olhos fechados.

Às vezes não te ouvindo, às vezes de olhos abertos.

Porém, lá. 


Gosto mesmo é de ficar lá.

Diferente de você que me materializou pela voz,

Eu tento te desmaterializar para poder ter-te assim:

Por presença, por vontade, por gosto de estar.

Como se fosse possível te sentir por poros, além da voz.

Um sentir que as vezes se confunde com o possível de ser.

Que te irrita por ainda não ter sexo, transa, trepa e amor.

Um sentir que me da gosto de continuar sentindo.

Cronicas!

Tinha necessidade em declarar. Ela precisava subir no palanque com flores e plumas vermelhas ou de qualquer cor que lhe desse brilho de estrela em destaque. Precisava gritar na língua iorubá para se proclamar. Negra. Precisava registrar-se em documentos oficiais. 


Negra.

E por isso resolveu dançar

E os preceitos aceitar

Para Negra se tornar.

A natureza que fez de si ilusão de culturas, nascendo qualquer coisa, vivendo católica torta e tornando senhora que precisa Ser. Dentro da semântica verbal de torna-se um Ser real. Resolveu. Seria Negra. Fez o fantoche de animação pôs nos dedos da mão e começou a encenar. Era Negra de conduta curta, andava em baile e não fazia outra menção. Sua declaração: Negra. Era Negra pela necessidade convencional de ser. E cada parte da cartilha seguia. Ouriçou os cabelos, fez Black. Usou roupas de gueto, fez reggae. Foi ao Candomblé. Fez rap. Passou pelas Cotas, foi Mestre. Largou tudo isso de convenção.

Concluiu que negritude só depende de ação realizada no diário

do dias pós dia

seguido pela consequência e sequência do cotidiano.

Identidade feita com marcas de atos e palavras.  

Momentos desejados

Perdida na construção de ti
Parede sem reboco
Cimento a bater.


Teu rosto sendo refeito
A cada foto em foco
Que insisto em ver.


Pretendo te consumir
Em meus sentimentos
Te possuir em meus momentos
Do só olhar,
E só tocar.


Pretendo uma casa como de amigos
Construção de um abrigo
Para um bem estar,
Quando contigo!

Sensações

Do som que ecoa como voz

Dos lábios virgens aos meus

Da força que me toca atroz e algoz

De um Eu, não conhecedor teu

Da sensação de querer contigo estar

Do não ter medo de esperar

Da incerteza

Da pureza

Da vaidade em vaideza!

Do você em mim,

Em um psicológico consciente acontecer!

De sentidos palpáveis a viver.

De Você

Esqueço do ontem

Poucas cervejas mórbidas em minha mão

Era aquele sentimento

Aquela reação de nada...

Nunca estive em um quarto tão frio quanto aquele

Sentia-me em uma prisão miserável que gostava

E odiava ao mesmo tempo.

E em atitude sem igual reagia em loucura

Quieta! O tempo todo.

Fechava os olhos e...

Tinha pesadelo de curta metragem

Voltava para mim: “Que vive sonhando de mais com conto fadas”

E como uma frase que perde o sentido e sintaxe:

Pronunciava o nada

Nem falava

Senti bem perto

Era um Dejavú

Recusei lembrar

Calma, calma

Pedia calma com mais nervos que o normal

Excreção de dentro pra fora

Era um beijo no rosto

Uma caricia no rosto

“O mundo tá lá fora”

E tava mesmo

Tudo claro e acordei

O mundo se ajeita em sonho

O caminho sonha

Acordo aqui em casa.